Oda al vino - Pablo Neruda

ODA AL VINO

VINO color de día,
vino color de noche,
vino con pies de púrpura
o sangre de topacio,
vino,
estrellado hijo
de la tierra,
vino, liso
como una espada de oro,
suave
como un desordenado terciopelo,
vino encaracolado
y suspendido,
amoroso,
marino,
nunca has cabido en una copa,
en un canto, en un hombre,
coral, gregario eres,
y cuando menos, mutuo.
A veces
te nutres de recuerdos
mortales,
en tu ola
vamos de tumba en tumba,
picapedrero de sepulcro helado,
y lloramos
lágrimas transitorias,
pero
tu hermoso
traje de primavera
es diferente,
el corazón sube a las ramas,
el viento mueve el día,
nada queda
dentro de tu alma inmóvil.
El vino
mueve la primavera,
crece como una planta la alegría,
caen muros,
peñascos,
se cierran los abismos,
nace el canto.
Oh tú, jarra de vino, en el desierto
con la sabrosa que amo,
dijo el viejo poeta.
Que el cántaro de vino
al beso del amor sume su beso.

Amor mio, de pronto
tu cadera
es la curva colmada
de la copa,
tu pecho es el racimo,
la luz del alcohol tu cabellera,
las uvas tus pezones,
tu ombligo sello puro
estampado en tu vientre de vasija,
y tu amor la cascada
de vino inextinguible,
la claridad que cae en mis sentidos,
el esplendor terrestre de la vida.

Pero no sólo amor,
beso quemante
o corazón quemado
eres, vino de vida,
sino
amistad de los seres, transparencia,
coro de disciplina,
abundancia de flores.
Amo sobre una mesa,
cuando se habla,
la luz de una botella
de inteligente vino.
Que lo beban,
que recuerden en cada
gota de oro
o copa de topacio
o cuchara de púrpura
que trabajó el otoño
hasta llenar de vino las vasijas
y aprenda el hombre oscuro,
en el ceremonial de su negocio,
a recordar la tierra y sus deberes,
a propagar el cántico del fruto.

ODE AL VINO di Pablo Neruda

Vino color del giorno,vino color della notte,vino con piedi di porpora o sangue di topazio,vino,stellato figlio della terra,vino, liscio come una spada d`oro,morbido come un disordinato velluto,vino inchiocciolatoe sospeso,amoroso,marino,non sei mai presente in una sola coppa,in un canto, in un uomo,sei corale, gregario,e, quanto meno, scambievole. A volteti nutri di ricordi mortali,sulla tua onda andiamo di tomba in tomba,tagliapietre del sepolcro gelato,e piangiamo lacrime passeggere,mail tuo bel vestito di primavera è diverso,il cuore monta ai rami,il vento muove il giorno,nulla rimane nella tua anima immobile. Il vino muove la primavera,cresce come una pianta di allegria,cadono muri,rocce,si chiudono gli abissi,nasce il canto. Oh, tu, caraffa di vino, nel deserto con la bella che amo,disse il vecchio poeta. Che la brocca di vino al bacio dell`amore aggiunga il suo bacio

Amor mio, d`improvviso il tuo fianco è la curva colma della coppa il tuo petto è il grappolo, la luce dell`alcol la tua chioma,le uve i tuoi capezzoli,il tuo ombelico sigillo puro impresso sul tuo ventre di anfora,e il tuo amore la cascata di vino inestinguibile,la chiarità che cade sui miei sensi,lo splendore terrestre della vita.

Ma non soltanto amore,bacio bruciante e cuore bruciato,tu sei, vino di vita,ma amicizia degli esseri, trasparenza,coro di disciplina,abbondanza di fiori. Amo sulla tavola,quando si conversa,la luce di una bottiglia di intelligente vino Lo bevano;ricordino in ogni goccia d`oro o coppa di topazio o cucchiaio di porpora che l`autunno lavorò fino a riempire di vino le anfore,e impari l`uomo oscuro,nel cerimoniale del suo lavoro,e ricordare la terra e i suoi doveri,a diffondere il cantico del frutto.