Guardandomi
in giro non trovo più sguardi. Né quelli apatici di chi rotola mesto al lavoro.
Né quelli garruli di chi rimugina una qualche fortuna. Né quelli torvi di chi
odia il prossimo ( e anche il distante), né quelli curiosi di chi ti esplora
con attenzione, né quelli timidi di chi guarda di sfuggita, obliquamente, o,
talora, in tralice. La verità è che l’esperienza
di guardare ed essere guardati è totalmente tramontata. Non perché si
sia diventati ciechi. Assolutamente no. Semmai perché gli occhi sono stati ingoiati da quei
prodigiosi apparecchi che sono i moderni cellulari. Piccoli, maneggevoli
e potentissimi strumenti di alienazione terminale dello sguardo.
Osservo le
persone in auto, dal momento che vi trascorro ahimè molto tempo. Una
percentuale altissima è al cellulare, alcuni per parlare (per un tempo
incredibilmente interminabile, mi chiedo sempre su quali conti vadano chiamate
di tale lunghezza), altri per vedere,
digitare, accarezzare per far scivolare le molte finestre e
finestrine e finestrinine dell’ingegnoso strumento.
Per strada, sugli autobus, nelle stazioni è anche peggio. Ovunque non si incontrano più sguardi ma
corpi immersi nel flusso microscopico e magnetizzante dei loro cellulari.
E se per caso si scopre qualcuno che non è adesso all’oggetto, anche se lo
tiene quasi sempre comunque in mano, come una specie di fallo sostitutivo (specie
le donne, va detto), ecco che, di fronte all’insolenza del mio sguardo, subito
la difesa è fuggire nel piccolissimo schermo, l’ultimo di una catena di
rimpicciolimenti nel campo della comunicazione (dal grande schermo, il cinema,
al piccolo schermo, la tv, allo schermo micro, l’androide o aifono che sia).
Non si veda
in ciò un rigurgito si moralismo. A scanso di equivoci anch’io
possiedo un cellulare, androide credo, e lo uso, per quanto con una
parsimonia tale che certi giorni neppure mi accorgo della sua esistenza. In
gran parte parte perché ancora mi rifiuto di leggere la mia posta, i messaggi,
le notizie e tutto il resto dentro quel miserabile schermo ma, soprattutto,
perché ancora le mie dita non hanno sviluppato l’abilità tutta contemporanea della
scrittura su microtasto. Imperciocché perderei tempo e vista a mettere insieme
anche poche frasi spesso rischiando, con l’uso del T9, di sbagliare molte
parole accorgendomene troppo tardi.
In verità
però c’è anche dell’altro. Oso appena mormorarlo: inspiegabilmente, contro ogni
evidenza, credo che il mondo là fuori sia più
interessante delle per quanto mirabolanti
infinite possibilità di acciuffamento di novità, messaggi e chattamenti vari il
cellulare possa mai predisporre per me (fatte salve le urgenze). In fin dei
conti il mondo del possibile, per quanto brutto possa essere, e spesso lo è,
eccome, è quello là fuori. Quello nel microschermo è comunque il mondo piccolo,
privato, a uso e consumo della mia petizione, delle mie intenzioni, per quanto
lontano si possano spingere. E tutto sommato pur sempre un mondo che fatica
molto ahimé, a trasmutarsi da fantasmatica virtualità in concreta e carnale
consistenza.
Non essere
ri-guardati è un’esperienza che travalica di gran lunga lo shock di cui parlava
Walter Benjamin. Non più solo sguardi vuoti o assenti, ora proprio non sguardi.
Perché per quanto, negli attriti imprevedibili della folla, di tanto in tanto
uno scambio di sguardi, un bagliore di reale impertinente, prima dell’avvento
dei microschermi, ancora poteva essere incontrato. Ora non più. Oltre al fatto
che il contatto continuo con la parata molteplice delle scene del cellulare, di
cui certo non può essere negato il fascino, pari a quello di un moderno
caleidoscopio, è comunque un lavoro, un’attività, che non consente mai di
riposare, di defluire, di calare nel mondo semplicemente per sostarvi inattivi,
passivi, immemori (oppure memori ma di qualcosa che non ci piova addosso dal
cellulare).
Insomma il cellulare, anche se certo è anche uno
strumento che arricchisce il repertorio delle nostre possibilità comunicative,
è l’ultima frontiera dell’annichilimento dell’incontro fortuito nel reale.
Oggi l’incontro (fortuito?) si dà solo nell’irreale, con tutte le complicazioni
che ciò suscita, naturalmente (presentazioni ingannatrici, fake, raggiri di
ogni tipo, come è giusto che sia in un ambiente del tutto virtuale).
Trottoliamo nel mondo ignari di tutto, senza più sollevare lo sguardo su ciò
che ci circonda (non stupisce allora che l’orrore che ci avvolge possa
incrementare ogni giorno la sua proliferazione, in assenza totale di
vigilanza…). Ma soprattutto totalmente in opposizione all’altro che non ci
viene più incontro, che non più con-è, tanto per dirla un po’ fenomenologica.
Perché è del tutto in-line, ben al riparo dall’interlocuzione improvvida tanto
quanto da quella provvida.
Chi ha più il coraggio di accendere una
comunicazione con qualche compagno di viaggio in treno quando tutti appaiono presi da
un altrove illocalizzabile, o comunque affaccendati, con quell’aria compiaciuta
di chi può finalmente negare la sua solitudine costitutiva esibendo la parata
delle sue gloriose conversazioni (perlopiù imbarazzanti o semplicemente ottuse,
come quelle diffusissime con la mamma o il marito/moglie), o peggio,
mostrandosi entusiasticamente travolto da una digitazione che appare però più
una prestidigitazione (per la incredibile rapidità della tecnica)con un
non-si-sa-dove non-si-sa-quando però assolutamente incomparabile con la tenue
possibilità di un contatto con chi è lì, magari a pochi centimetri da lui, e
che, per colmo della sorte malevola, deve pure sorbirsi le sue chiacchiere o il
suo entusiastico diteggiare, a meno di non contrapporre a sua volta la magìa
sconfiggi-sfigataggine con un altrettanto roboante tastipestamento orgastico.
Sì è vero
prima c’erano i libri a difenderci dal prossimo ma in modo più tenue, più
silenzioso e in fin dei conti non del tutto impenetrabile. Dal libro lo sguardo
si leva talora, anche solo per rimuginare e riaffiorare al mondo. Dal
microschermo non si riemerge più.
L’uomo è
finito, diceva un filosofo non proprio di buon umore, un po’ di tempo fa. Ho
sempre riluttato a questa sentenza, allevando in me, seppure con una
progressiva difficoltà a trovare materia per alimentarla, una sorta di
apotropaica speranza nella reversibilità del nulla. Oggi la materia in mio possesso
sta scivolando via come l’ultima sabbia di una clessidra, di fronte a questa
razza di cellulare-protesizzati che vagano come sonnambuli in un reale
definitivamente lasciato a sé stesso e agli ultimi inevitabilmente depressi
testimoni del suo abbandono.
È triste non trovare più sguardi con cui scambiare
la muta solidarietà dell’essere umani, quella che allude ad un comune destino,
magari ingrato, quella di una semplice elemosina di attenzione, o quella più
esuberante o intimidita di una seduzione. Nulla di tutto questo è più possibile.
La civiltà
dell’ “autos” ha partorito il suo ultimo indefettibile apparecchio di distruzione della “social catena”,
quella che sembrava poter magari debolmente contrapporsi allo strapotere di
minacce anonime o organizzate, naturali o artificiali che fossero, laggiù nel
reale. Oggi c’è una “social catena” in-line, invisibile, imperimetrabile,
fondamementalmente autistica. L’hikikimori (quello che si chiude in casa per
commerciare con il mondo solo via schermo) è a un passo.
Non so se
sia meglio o peggio. Da quello che vedo deve essere meglio. Bisogna che
sgomberi i miei dubbi, che smetta di sperare in un ri-guardo che non viene più.
Sono proprio un vecchio romantico, credo ancora nel flâneur,
nelle derive nel mondo (quello reale), nel sorriso di qualcuno che ti passa
accanto o anche semplicemente nel saluto, quello che un tempo (ora quasi più)
chi passeggiava si scambiava in montagna (dove però grazie al cielo spesso, ma per
quanto? i cellulari non funzionano sempre a dovere).
Basta con
questo ciarpame. L’unica è che faccia un corso di microditeggiatura veloce e mi
inchiodi anch’io al mio cellulare, giorno e notte, in auto o in metrò, via
dalla pazza folla!
