"Bisogna essere lenti come un
vecchio treno di campagna e di contadine vestite di nero, come chi va a piedi e
vede aprirsi magicamente il mondo, perché andare a piedi è sfogliare il libro e
invece correre è guardarne soltanto la copertina.
Bisogna essere lenti, amare le soste per
guardare il cammino fatto, sentire la stanchezza conquistare come una
malinconia le membra, invidiare l’anarchia dolce di chi inventa di momento in
momento la strada.
Bisogna imparare a star da sé e
aspettare in silenzio, ogni tanto essere felici di avere in tasca soltanto le
mani. Andare lenti è incontrare cani senza travolgerli, è darei nomi agli
alberi, agli angoli, ai pali della luce, è trovare una panchina, è portarsi
dentro i propri pensieri lasciandoli affiorare a seconda della strada, bolle
che salgono a galla e che quando son forti scoppiano e vanno a confondersi al
cielo. È suscitare un pensiero involontario e non progettante, non il risultato
dello scopo e della volontà, ma il pensiero necessario, quello che viene su da
solo, da un accordo tra mente e mondo.
Andare lenti è fermarsi su lungomare, su
una spiaggia, su una scogliera inquinata, su una collina bruciata dall’estate,
andare lenti è conoscere le differenze della propria forma di vita, i nomi
degli amici, i colori e le piogge, i giochi e le veglie, le confidenze e le
maldicenze. Andare lenti sono le stazioni intermedie, i capistazione, i bagagli
antichi e i gabinetti, la ghiaia e i piccoli giardini, i passaggi a livello con
gente che aspetta, un vecchio carro con un giovane cavallo, una scarsità che
non si vergogna, una fontana pubblica, una persiana con occhi nascosti
all’ombra. Andare lenti è rispettare il tempo, abitarlo con poche cose di
grande valore, con noia e nostalgia, con desideri immensi sigillati nel cuore e
pronti ad esplodere oppure puntati sul cielo perché stretti da mille
interdetti.
Andare lenti è ruminare, imitare lo
sguardo infinito dei buoi, l’attesa paziente dei cani, sapersi riempire la
giornata con un tramonto, pane e olio. Andare lenti vuol dire avere un grande
armadio per tutti i sogni, con grandi racconti per piccoli viaggiatori, teatri
plaudenti per attori mediocri, vuol dire una corriera stroncata da una salita,
il desiderio attraverso gli sguardi, poche parole capaci di vivere nel deserto,
la scomparsa della folla variopinta delle merci e il tornar grandi delle cose
necessarie. Andare lenti è essere provincia senza disperare, al riparo dalla
storia vanitosa, dentro alla meschinità e ai sogni, fuori della scena
principale e più vicini a tutti i segreti.
Andare lenti è il filosofare di tutti,
vivere ad un’altra velocità, più vicini agli inizi e alle fini, laddove si fa
l’esperienza grande del mondo, appena entrati in esso o vicini al congedo.
Andare lenti significa poter scendere
senza farsi male, non annegarsi nelle emozioni industriali, ma essere fedeli a
tutti i sensi, assaggiare con il corpo la terra che attraversiamo. Andare lenti
vuol dire ringraziare il mondo, farsene riempire. C’è più vita in dieci
chilometri lenti e a piedi che in una rotta transoceanica che ti affoga nella
tua solitudine progettante, un’ingordigia che non sa digerire. Si ospitano più
altri quando si guarda un cane, un’uscita da scuola, un affacciarsi al balcone,
quando in una sosta buia si osserva un giocare a carte, che in un volare, un
faxare, in un internettare. Questo pensiero lento è l’unico pensiero, l’altro è
il pensiero che serve a far funzionare la macchina, che ne aumenta la velocità,
che si illude di poterlo fare all’infinito. Il pensiero lento offrirà ripari ai
profughi del pensiero veloce, quando la macchina inizierà a tremare sempre di
più e nessun sapere riuscirà a soffocare il tremito. Il pensiero lento è la più
antica costruzione antisismica.
Bisogna sin da adesso camminare, pensare
a piedi, guardare lentamente le case, scoprire quando il loro ammucchiarsi
diventa volgare, desiderare che dietro di esse torni a vedersi il mare. Bisogna
pensare la Misura che non è pensabile senza l’andare a piedi, senza fermarsi a
guardare gli escrementi degli altri uomini in fuga su macchine veloci. Nessuna
saggezza può venire dalla rimozione dei rifiuti. È da questi, dal loro
accumulo, dalla merda industriale del mondo che bisogna ripartire se si vuole
pensare al futuro. I veloci, i progettanti, i convegnisti, i giornalisti
consumano voracemente il mondo e pensano di migliorarlo. La lentezza sa amare
la velocità, sa apprezzarne la trasgressione, desidera anche se teme (quanta
complessità apre questa contraddizione!) la profanazione contenuta nella
velocità, ma la profanazione di massa non ha nulla della sacertà che pure si
annida nel sacrilegio, è l’empietà senza valore, un diritto universale
all’oltraggio. Nessuna esperienza è più stolida della velocità di massa, della
profanazione che non si sa".
(Franco Cassano, Il pensiero meridiano,
Laterza 1996)
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